郭书宇呆坐在那里，思绪混乱不堪。他知道爸爸不是什幺好人，也知道妈妈一直承受着爸爸带给她的痛苦，但他从来没想到事情会走到这一步。

妈妈杀了爸爸，这个事实像是一记重锤，砸在他心头。

雨声依旧不断敲打着窗户，外面的世界被这场大雨遮掩得模糊不清，郭书宇低头看着自己碗里的饭，忽然觉得一股寒意从心底涌了上来。

如今，坐在这里听着窗外的雨声，这股无法言喻的寒冷仿佛又回来了，但却又不尽相同。他突然觉得，雨滴的落下带着一种奇妙的节奏感，屋内的静谧和雨的声音，交织成一段令人放松的旋律。

当年的自己无法理解这一切，只觉得雨是一场折磨，而现在，他竟能在这份雨声中找到一丝安慰。

「那些作家为什幺能把雨天写得这幺美？」他喃喃自语，回想起那些散文和小说中的场景，雨天总被描述得浪漫又诗意。

他想了想，苦笑道：「或许是因为他们不必出门，可以静静坐在家中，观赏窗外的景色。」

这一刻，他忽然意识到，自己也已经成为了那些作家中的一员，成为一位能够将雨声的美好写进故事里的人。

他看向窗外，默默感叹，那些作家之所以能写出雨天的美，是因为他们可以待在温暖的屋子里，不必像当年的自己那样，踩着湿透的鞋，淋着冰冷的雨，去面对生活中的每一场风暴。

郭书宇伸手去拿书架上的第一本日记，封面上的年分写着二〇一一～二〇一二。

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