江城的雨像是断了线的琴音，连续数日不歇。报社里的气氛也随着潮湿逐渐沉重，时事稿件堆成小山，老旧打字机轰隆作响，像时间喘息的声音。

秦如烟坐在资料室角落，手里捏着刚刚沈骁远交给她的任务：一则关于城南学堂粮食短缺的报导。她的心跳得很快，不只是因为这是她进社以来的第一篇独立报导，更因为──

这不只是写稿，而是要「说出事实」。

她查阅着林煜森留下的照片：教室墙壁剥落、孩童赤脚站在泥地上，饭碗里的白粥像稀水。每一张照片都像在对她说：「别只写诗了，来说真话。」

远芝从窗边走来，递上一杯薄荷茶。茶香清冷，像这个人。

「你去过城南学堂吗？」如烟问。

远芝点点头，望着那些照片，语气静得像落雪。

「我十岁的时候，也在那里读过两年。冬天没有炭，夏天没有扇。每年都会有一两个孩子，因营养不良发烧死了，连药都没得吃。」

她说得轻描淡写，如烟却握紧了笔。

「他们现在也这样吗？」

「是。」远芝低头看了看她桌上的稿纸，忽然擡眼直视她：「你写出来，他敢登吗？」

如烟怔住了。

远芝没有等她回答，只淡淡一笑：「他给你这个题目，不是要你写一篇漂亮的悲歌，是要你让人读完后，把茶杯放下、站起身、去做点什幺。」

那晚，她写了三遍初稿，每一遍都写得像诗，又一次次撕掉。她在心里问自己：「你写字，是为了什幺？」

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