南境的雨下了整整七日，春水涨满，书肆门前那条小渠终于重新流动。

顾辞站在门槛边，挽起袖子擦着窗棂。

雨水从他指尖滑落，像当年山道间沈渊为他拭去的血，没有声音，却格外真实。

「你在看什幺？」

沈渊从屋内走出，手中拿着刚晒干的茶包。他声音还是一如既往低沉，但语气里多了几分平静，像是已经卸甲多年的人

而事实上，才不过过了一年。

顾辞回头看他，笑道：「看你还在。」

「怕我跑了？」

「不。」他笑容极浅，「怕我以为这一切是做梦。」

书肆生意不算兴隆，也从不缺人。

南境人爱写梦、寄信，信上多是未说出口的话，或没来得及说的再见。顾辞总说：

「这些都是别人没说完的故事。」

沈渊总不语，只看着他写，看着他一笔一画帮人补完遗憾，像是在替自己补写从前的空白。

直到有一日，有位少年来寄信，信封写着：

给：那位我再也没勇气提起的人。

顾辞一愣，拿起笔，写下那封信的最后一句：

「若你还记得我，我愿重新开始，这次，不假装了。」

写完，他没说话，沈渊却接过那封信，看了一眼。

他没有笑，没有感慨，只说了一句：

「如果那人回信，就让他来找我们吧。」

「我们会给他一个新的开始。」

夜里，顾辞洗完手回屋，看见桌上多了一张未署名的便笺，字迹是沈渊的。

上面写着：

「你说你是故事外的人，可你不知道」

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