老周头起身去厨房拿抹布，拖鞋踢踏声里，周颖突然压低声音：＂其实...他们不知道我提前出院。＂她盯着桌布上的醋渍，＂她以为我还在住院。＂

窗外的麻雀突然扑棱棱飞走，像是被什幺惊动了。我捏着浸透醋味的纸巾，喉咙发紧：＂那今天的拆线...＂

＂就跟她说...说我去看中医。＂她指尖在纱布边缘摩挲，那里已经翘起一个小角，＂反正...＂后半句话被厨房突然响起的自来水声淹没了。

老周头拎着湿抹布回来，哼着荒腔走板的《智取威虎山》。他擦桌子时胳膊肘碰倒了辣椒罐，红油溅在周颖的白色毛衣袖口，立刻晕开几点猩红。周颖却像没看见似的，继续机械地搅着碗里早已凉透的圆子。

我看着周颖的筷子在碗里搅动，那颗圆子像是被命运捉弄的棋子，被她一次次地拨弄，却始终无法逃离碗的边缘。她的动作越来越慢，仿佛是在用这种方式，试图让时间也跟着慢下来，好让她能在这短暂的宁静里，找到一丝喘息的空间。

老周头收拾完桌面，转身去客厅看电视，他的背影在门口晃了一下，像是一道被岁月磨平了棱角的剪影。周颖终于停下手里的动作，她擡起头，眼神里带着一种说不清的疲惫，像是刚刚经历了一场漫长而无声的战斗。

“差不多该走了，医院应该开门了，早点弄完早点回来，下午还要排练，时间有点紧。”她的声音很轻，像是怕惊扰了什幺，但又像是在对自己说。她站起身，左手腕上的纱布在灯光下显得格外刺眼，那上面的药渍像是时间留下的痕迹，提醒着她过去那些不堪回首的瞬间。

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