沈昭宁的手开始发抖。她拿起第二张。

还是那条巷子。时间变成了黄昏，夕阳斜照，一个小姑娘蹲在井边打水，袖子挽到肘弯，露出一截纤细的手臂。水桶从井里提上来，水花溅湿了她的裙角，她低头看了看，皱了皱鼻子，像是有些懊恼。

“建宁十四年六月初九，暮。”

第三张。深夜，窄巷子尽头一间小屋里亮着豆大的烛光。窗纸上映出两个人的影子——一个大一点，一个小很多。大的那个手里拿着书，小的那个趴在桌边，似乎在认真听。

“建宁十四年冬月廿一，夜。”

第四张、第五张、第六张……

沈昭宁一张一张地翻过去，手指抖得越来越厉害。每一张都是她。不同时间、不同角度、不同场景的她。巷口的她、井边的她、灯下的她。四季轮转，寒来暑往，三年里的每一个重要瞬间，都被他用画笔一帧一帧地留了下来。

最后一张画的是最近的事。大婚那夜，她坐在喜床上，红盖头还没有挑开。画面里只有她一小半侧脸，以及一双手——一双骨节分明的男人的手，正握着秤杆，小心翼翼得像在触碰世间最珍贵的瓷器。

画的右下角写着一行字，墨迹不算太新，但也不是陈旧的模样，落款日期却比大婚晚了几天。

“建宁十七年五月十二，夜。她睡着了，我补画此幅。一生之幸。”

沈昭宁抱着那个匣子，慢慢地滑坐到地上，眼泪啪嗒啪嗒掉在了画纸上。

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