「Seul ? La nuit, à Montmartre... ce n'est pas toujours prudent.（一个人吗？夜里在蒙马特……不总是安全的。）」

他像是一个热心的巴黎市民在提醒一个外地游客，但他在说出「prudent（安全）」这个词的时候微微沉了一下。没有人比他更清楚蒙马特的夜晚隐藏着什幺。

这片高地白天是艺术家和游客的乐园，入夜后却是另一个世界的入口：走私的路线、地下赌场的后门、毒品交易的中转点——所有他不希望眼前这个少年接触到的东西，都藏在那些游客不会注意的暗巷里。

而少年此刻就坐在这些暗巷的交汇点上。暖黄色的灯光从吧台上方垂下的复古吊灯洒落，在少年棕色的碎浏海上镀了一层薄薄的金边。那双眼在灯光下显得格外清透，像是两颗被打磨过的宝石——不，不是宝石，宝石太冷硬了，更像是深海的水面，安静而深不见底。

三天前在那条小巷里，那双手在按压纱布时微微发抖，但力道却坚定得不像是一个纤细的人该有的。

现在那双手正放在吧台上，左手握着一只 Marc 刚调好的低酒精鸡尾酒杯。一杯淡粉色的饮品，看起来像是加了覆盆子糖浆的气泡水，杯沿夹着一片薄荷叶。

少年的手指纤长而白皙，指节分明，指甲修剪得很整齐，是一双从未握过武器、也从未沾染过血腥的手。

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