雪在下。

落得不急，却一直下，像有人把天上的灰慢慢撒下来。雪粒细，碰到脸不痛，却会钻进衣领，贴着皮肤一路冷下去。

山路边已近初春，地气回了一点暖，土里冒出几根刚醒的小草，颜色淡得几乎看不见。它们伏在雪与泥之间，风吹过便贴地颤，却还是硬要往上长。冷冽的寒风掠过荒坡，草尖与雪粒一同抖动，那种矛盾让人心里发紧。

司夜走在前头。

他换了路，不走官道，沿着坡地与林隙穿行。雪把脚印盖得很快，这是好事；雪也把声音收走，这是坏事。走到一半，他停了两次，侧耳听风里的回音。

她跟在后面半步。

不贴得太近，也不落得太远。每当司夜停下，她就跟着停，连呼吸都会收住一点。她肩头的伤在雪冷里更疼，动作却没有乱。她很清楚，一乱就会出声，一出声就会引来人。

转过一道低坡，前方出现一座破庙。

庙不大，瓦片塌了一半，屋脊像被风磨断的骨。门楣上的字早就剥落，只剩几笔墨痕，还能勉强看出是「土地」二字。门口有两株枯树，枝条伸向灰白的天，像两只张开的手。

司夜走近，先不进门，沿墙绕了一圈。

他在庙后看到一排旧脚印，已被雪盖了一层。脚印很散，像是有人来避过一夜，又匆匆走了。司夜蹲下摸了摸雪层厚薄，眼神沉了沉。

「有人。」她低声问。

「走了。」司夜说。

他推开庙门。

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